Zadzwoniła Laura. Jej ton cukierkowy, przesłodzony:
— Tato, my i Mark myślimy tak samo. Możemy zrobić coś dobrego dla całej rodziny. Seminterrato jest wykończone, łazienka jest gotowa, możemy dorobić kuchnię. Miałbyś swój kąt, idealny.
„Idealny” — ogromne słowo dla czterech ścian pod ziemią.
— A pieniądze? — zapytałem.
— Cóż, po zapłaceniu wykonawcy zostanie ci trochę. Możesz pomóc Emily z opłatami za studia albo zaliczką na nowy dom Marka. Wszyscy zyskają, tato.
W jej głosie brzmiał precyzyjny ton Marka, wyuczony przed lustrem.
— Laura — spytałem — kiedy ostatnio dzwoniłaś do mnie tylko po to, żeby porozmawiać, nie o pieniądzach?
— To nie fair — odparła.
— Minęły dwa miesiące — powiedziałem. — Dwa miesiące od ostatniej rozmowy bez finansów w tle.
— Ale przecież wysyłasz Emily pieniądze co miesiąc! — zawołała.
— Tak, pięćset dolarów. Od dwóch lat.
— Nie powinna o tym wiedzieć — mruknęła. Oczywiście. Jeśli Emily się dowie, bajka o zagubionym dziadku może runąć.
Odłożyłem słuchawkę. Stałem długo, patrząc na okulary Helen leżące na niedokończonej książce. Żółty post-it z jej charakterystycznym pismem: Jeśli to czytasz, potrzebujesz tego, co jest w środku.
Otworzyłem teczkę. Stos wyciągów bankowych na nazwisko Helen. Akt własności willi w Algarve, Portugalia, kupionej dziesięć lat temu. Na liście beneficjentów tylko Emily. Notatka Helen: Jeszcze nie. Zachowaj dla siebie.
Słowo dla ciebie leżało jak kamyk w bucie. Polisy ubezpieczeniowe, pełna kontrola nad majątkiem. List sprzed dwóch lat:
