— Nie zaczynajmy od grzeczności — odciął. — Ja i Laura przemyśleliśmy sprawę. Ten dom jest dla ciebie za duży. Podatki, utrzymanie — nie ma sensu. Mamy już potencjalnego kupca.
— Nie ma żadnego kredytu — odparłem, krótko i bez emocji. Helen i ja spłaciliśmy go sześć lat temu. Nigdy im o tym nie mówiłem; wierzyli, że dom ciąży nad moim budżetem.
Mark zachichotał krótko, z tym samym tonem, który pamiętałem z jego dzieciństwa — teraz brzmiał jak ostrze.
— Tato, no weź. Emerytura mamy ledwo wystarczała na lekarstwa. Jasne, że masz trudności.
Spojrzałem na ogród, który razem z Helen pielęgnowaliśmy przez dwadzieścia pięć lat: rozmaryn, cytryny — każda roślina jak mały ołtarzyk pamięci.
— Martwisz się o mnie? — zapytałem. — O mnie, naprawdę?
— Martwię się o to, co rozsądne — odparł. — Sprzedaż pomogłaby. Laura ma opłaty za studia Emily i…
Nie słuchałem dalej. Wyobraziłem sobie Marka przy stole, przed laptopem, arkusz Excela: Sprzedaż domu taty, przewidywane przychody, podział funduszy. Uczyłem go liczyć w wózku z lodami, gdy miał osiem lat. Teraz liczył na mnie.
— Mark — powiedziałem cicho — od dawna nad tym pracujesz.
— To nazywa się praktyczność — odparł, podnosząc głos. — Nie możemy czekać, aż coś ci się stanie.
Te słowa zawisły w powietrzu, ostre i niegrzeczne: coś ci się stanie.
— Dziękuję za troskę — odparłem obojętnie i odłożyłem słuchawkę, zanim życie zamieniło się w listę punktowaną.
Dom znów zapanował w ciszy, ale innej niż żałoba — ciszy zawieszonej między dwoma uderzeniami.
