Blake przestał chodzić. Spojrzał na telefon w dłoni. Spojrzał na mnie. Krew, która wcześniej odpłynęła mu z twarzy, ustąpiła miejsca chorobliwej, szarawej cerze.
„Nagrałeś to?” – wyszeptał.
„Właśnie dokładnie wyjaśniłeś, dlaczego wycofałem finansowanie” – powiedziałem. „Blake, jesteś zagrożeniem. Nie pozwolę ci spalić moich osiemdziesięciu milionów dolarów, żeby ukryć swoje kłamstwa”.
Nacisnąłem czerwony przycisk.
Połączenie zakończone. Nagranie zapisane.
Odłożyłem telefon na stół.
Blake stał tam drżąc. Spojrzał na ojca, który siedział nieruchomo na czele stołu z wyrazem zdumienia na twarzy.
„Tato” – zaczął Blake drżącym głosem. „Tato, ona kłamie. Próbuje mnie zrujnować. Sabotuje firmę”.
Mój ojciec nie spojrzał na Blake’a.
Spojrzał na mnie.
Po raz pierwszy w życiu nie dostrzegłam lekceważącego spojrzenia, którym zazwyczaj obdarzył swoją córkę, swoją sekretarkę.
Widziałam strach.
Spojrzał na kogoś, kogo nie znał.
Spojrzał na kobietę wartą osiemdziesiąt milionów dolarów, która właśnie powaliła jego ukochaną na kolana, zanim jeszcze zdążył wstać.
Zanim ojciec zdążył cokolwiek powiedzieć, zadzwonił jego telefon – głośny, przenikliwy dźwięk. Ojciec spojrzał na ekran.
To był telefon radcy prawnego z Redwood Meridian.
Powoli odebrał, ręka mu lekko drżała.
„Tak” – powiedział ojciec ściszonym głosem. Słuchał. Usłyszałam cichy, nerwowy głos prawnika po drugiej stronie linii, choć nie rozumiałam słów.
Ale rozumiałam, co mówił.
Australijczycy właśnie wysłali e-mail. Stwierdzają naruszenie umowy. Żądają natychmiastowej rekompensaty w wysokości dwunastu milionów dolarów. Grożą zamrożeniem naszych aktywów.
Twarz ojca wykrzywiła się. Zapadł się w fotel i nagle wyglądał bardzo staro.
„Czy to prawda?” – wyszeptał ojciec do telefonu. „Czy fundusze się skończyły?”
Posłuchał ponownie. Potem zamknął oczy.
„A kto zatwierdził wypłatę?”
Zamilkł. Otworzył oczy i spojrzał mi prosto w oczy.
„Rozumiem” – powiedział ojciec.
Opuścił słuchawkę. Nie rozłączył się. Po prostu opuścił rękę na stół.
„Blake” – powiedział mój ojciec. Jego głos był cichy, przerażająco cichy. Nie był już głosem dumnego patriarchy. Był głosem człowieka, który patrzy, jak jego majątek płonie.
„Tato, mogę to naprawić” – błagał Blake, podbiegając do niego. „Muszę tylko wykonać kilka telefonów. Mogę dostać pożyczkę pomostową. Potrzebuję tylko dwudziestu czterech godzin”.
„Nie masz dwudziestu czterech godzin” – powiedziałem z końca stołu. „Masz czas do jutra do dziewiątej rano, bo wtedy zbiera się zarząd i przedstawię dowody”.
„Nie jesteś w zarządzie” – warknął Blake. „Jesteś sekretarzem”.
„Jestem największym wierzycielem” – poprawiłem go. „A teraz odpowiadam za dług, który grozi pochłonięciem tej firmy. Radzę ci więc usiąść, Blake. To naprawdę poważna sprawa”.
Blake spojrzał na mnie z nienawiścią, ale pozostał na swoim miejscu. Zapadł się w krzesło i ukrył twarz w dłoniach.
W sali znów zapadła cisza, zakłócana jedynie cichym jękiem mojej matki w serwetkę.
Podniosłem widelec.
Rostbef stygł.
„Podaj mi proszę ziemniaki” – powiedziałem.
Nikt się nie ruszył. W poniedziałek rano o dziewiątej w sali konferencyjnej nie pachniało cytrynowym pastą ani świeżą kawą. Pachniało zimnym potem i ozonem.
Ciężkie dębowe drzwi były zamknięte, uwięziając naszą dwunastkę w próżni, gdzie brakowało tlenu.
Mój ojciec siedział na czele stołu. Wyglądał na dziesięć lat starszego niż w niedzielę w klubie. Miał ziemistą cerę, a dłonie mocno złożone przed sobą, spoczywające na skórzanej teczce, z białymi kostkami palców i lekko drżące.
Po jego prawej stronie Blake siedział zgarbiony na krześle. Miał na sobie ten sam garnitur co w piątek, ale ucisk zniknął. Jego krawat był o ułamek centymetra luźniejszy – subtelne zrzeczenie się zasad dobrego wychowania, które aż prosiło się o bezsenną noc.
Renee Holloway siedziała po drugiej stronie stołu. Jej twarz była blada, ale plecy wyprostowane. Przed nią – i przed każdym innym dyrektorem, radcą prawnym i doradcą – leżał gruby, czarny teczka, którą kazałem jej wydrukować.
Nikt jej jeszcze nie otworzył. Leżały na mahoniowym stole niczym niewybuchy.
„Przejdźmy do rzeczy” – powiedział mój ojciec. Jego głos brzmiał ochryple, bez typowego dla niego silnego brzmienia. Nie spojrzał na pozostałych członków zarządu. Spojrzał prosto na mnie, siedzącego na końcu stołu, tam gdzie zazwyczaj siedział sekretarz.
Ale dzisiaj nie miałem przy sobie notatnika.
Mój laptop był podłączony do głównego systemu projekcyjnego.
„Mamy kryzys płynności finansowej” – kontynuował ojciec.
