„Maya, kochanie” – mruknęła Sandra, a jej głos z łatwością przebił się przez delikatne melodie kwartetu smyczkowego grającego przy ołtarzu. „Och, jestem po prostu ciekawa. Ile ty w ogóle teraz zarabiasz? Nadal załatwiasz swoje małe… „biznesy” w furgonetce?”
Kilku gości stojących przy stolikach koktajlowych zachichotało nerwowo, udając, że patrzą w telefony, jednocześnie z niecierpliwością słuchając dramatu.
Gardło mnie piekło. Znajomy, duszący ciężar dzieciństwa osiadł na mojej piersi. Spojrzałam na ojca, czekając, aż powie żonie, żeby przestała, żeby broniła córki, żeby powiedziała, że interesy nie mają dziś znaczenia. Ale Richard tylko uśmiechnął się krzywo, poddając się okrucieństwu Sandry.
Okruszyna nadziei, którą nosiłam w kieszeni przez sześć tygodni, rozpłynęła się w popiół.
Oni się nie zmienili. Nigdy się nie zmienią. Dla nich wartość człowieka mierzy się ściśle stanem konta, markowymi metkami i uległością. Nie byłam córką Richarda; byłam wybrakowanym aktywem, który spisał na straty.
„No i co?” Sandra naciskała, nachylając się bliżej, z oddechem przesiąkniętym ginem i złośliwością. „Nie bądź nieśmiała. Gdybyś potrzebowała pieniędzy na porządną sukienkę, mogłaś poprosić. Nie chcielibyśmy, żeby nowi teściowie Luke’a myśleli, że…
